Чувство собственного достоинства -- вот загадочный инструмент: созидается он столетьями, а утрачивается в момент под гармошку ли, под бомбежку ли, под красивую ль болтовню, иссушается, разрушается, сокрушается на корню.
Чувство собственного достоинства -- вот загадочная стезя, на которой разбиться запросто, но обратно свернуть нельзя, потому что без промедления, вдохновенный, чистый, живой, растворится, в пыль превратится человеческий образ твой.
Чувство собственного достоинства -- это просто портрет любви. Я люблю вас, мои товарищи -- боль и нежность в моей крови. Что б там тьма и зло ни пророчили, кроме этого ничего не придумало человечество для спасения своего.
Так не траться, брат, не сворачивай, плюнь на вздорную суету -- потеряешь свой лик божественный, первозданную красоту. Ну зачем рисковать так попусту? Разве мало других забот? Поднимайся, иди, служивый, лишь прямехонько, лишь вперед.
С небес сползает первая пелена, словно занавес там приоткрыли... О, Луна! Как тебе нравятся наши крылья, осыпанные млечной пылью в первый раз за вечные времена?
Бездна черная сдалась и разверзлась, стала мельче ее глубина... Как тебе нравится наша дерзость, наша неистовость, а, Луна?
И, отдаленная от нас веками, не принимавшая нас в расчет, ты подумала, что мы — великаны... А мы, земные, некрупный народ.
Мы бессребренники. Но отныне стали хозяевами твоего серебра... Эй, Луна! Как тебе нравимся мы, земные, великаны мечты и чудес мастера?